Em uma ação de marketing PERFEITA, como a série, Only Murders in the Building publicou – na íntegra – a crítica original, que não chegou aos jornais porque o ator principal foi assassinado. O texto, que sabemos provocou a ira de “alguém” a ponto de tentar matar DUAS vezes o ator Ben Glenroy (Paul Rudd), conseguindo na segunda tentativa. Vamos ver o texto?

O TROVÃO DESCARREGA, a lanterna do farol gira e um corpo jaz caído nas rochas.

Leia a parte da crítica de teatro Maxine Spear sobre o show de Oliver Putnam (Martin Short) que fechou mais cedo devido ao assassinato de sua estrela.

Um corpo, caro leitor, que sinceramente desejei que fosse meu.

Se tivesse sido, eu teria sido poupado da crueldade de assistir ao desesperado pedido de ajuda de Oliver Putnam, que durou três horas. Brando. Desolador. Impossivelmente, indescritivelmente chato; Death Rattle é um nome perfeito demais para um programa que é essencialmente um suspiro longo, instável e excepcionalmente doloroso.

O processo de identificar um suspeito por trás do crime hediondo que é esta produção, ou mesmo de fazer uma lista de crimes, é absolutamente esmagador. O show é criminalmente mal interpretado (chegaremos a isso), hediondamente projetado e iluminado como a sauna masculina de uma academia do West Village em 1968 (muito, muito mal!). Mas é a direção que mais me dói. É a direcção que me faz desejar poder trocar de corpo com um recluso da era Bush na Baía de Guantánamo, se isso significar escapar deste teatro. É a direção que me convence de que os próprios alicerces do teatro americano moderno estão totalmente apodrecidos.

Putnam é reconhecidamente mais conhecido por cativar seus conjuntos (por meio de paralisia) do que seu público. Mas qualquer pessoa com mais cultura do que um iogurte de baunilha provavelmente já encontrou a peça de alguma forma – se não estrelando-a na escola primária local, então na forma de uma paródia na televisão, no cinema, ou por Cate Blanchett abrindo o Tonys. em 2012. Portanto, presumi – incorretamente – que qualquer pessoa que adaptasse o programa para o público moderno poderia ter algo a dizer. Algo único.

Putnam é mais conhecido por seu uso vívido de cores, seu amor por grandes conjuntos e seu trabalho trazendo musicais altamente coreografados (e muitas vezes pouco ensaiados) para o palco americano. E ainda assim Death Rattle parece sem toda a vitalidade. Um relógio é suficiente para minar qualquer espectador do desejo de retornar ao teatro – para o resto da vida.

O show foi claramente concebido para ser um veículo estrela para Ben Glenroy, que parece ter realmente dado o seu melhor. Honestamente. E isso é muito gentil, mas seu “melhor” infelizmente incluiu várias falas perdidas, três vulgaridades improvisadas e duas piscadelas involuntárias para as mulheres na plateia. Ele é tão rígido quanto o farol em que está e, ao contrário da maioria das estrelas do cinema que lutam para subir ao grande palco, Glenroy projetou tanto que eu estava coberto de saliva (linha 10) quando chegou o intervalo.

Charles-Hayden Savage era mais Brazzos do que um policial, o que teria sido bom se ele tivesse a decência de se prender por seu desempenho horrível, incluindo, mas não se limitando a, suas calças voarem durante todo o segundo ato. No que diz respeito ao resto do elenco, a estreante na Broadway Loretta Durkin era uma lufada de ar fresco subutilizada, mas o conjunto parecia igualmente confuso.

Gostaria de estar lá como eu estava.

Eu estava perdendo alguma coisa? Será que o sofrimento inegável que eu estava experimentando como espectadora pretendia evocar o trabalho de, digamos, o fotógrafo norueguês Torbjørn Rødland, cujas fotografias perturbadoras e temas de sadomasoquismo comentam o erotismo da dor que infligimos a nós mesmos? A iluminação do pesadelo seria alguma referência visual fraca ao tenebrismo de Caravaggio, uma alusão destinada a me ajudar a encontrar um terreno comum entre suas obras sombrias e sombrias e meu próprio destino deprimente de estar sentado neste teatro? Depois de pensar muito mais do que gostaria, posso dizer com segurança: não. Nenhuma arte foi feita aqui. Nenhum risco foi assumido. Nenhum trabalho foi feito.

O show de Putnam não cantou. Mas de quem foi realmente a culpa?

Como um navio que ignora os raios brilhantes e constantes do farol ao colidir com a costa escarpada, eu deveria ter visto este vindo a quilômetros de distância. Meu maior arrependimento foi ter criado esperanças.

OBS DE MISCELANA: com um texto desses, quem culparia o verdadeiro assassino?

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